Escribe un poema

Bruno Molina

Bruno Molina

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Este espacio será un repositorio de tus creaciones poéticas.

Empezaré con un poema que acabo de inventar, dedicado a mi novia del foro @Phoebs, a quien no conozco en persona, pero es mi novia según yo.:patas:A no ser que se entere mi verdadera novia y tenga que decirle que solo era una bromita. :meow_dundundun: Jijiji.

LA GATITA MICHIFÚ

La veo pasar meneando la colita
Cómo quisiera darle una probadita

Mueve sus pompas de aquí para allá
Me la comería con miel o maracuyá

Ronronea y ronronea y yo me emociono
Esta gatita destruye mi capa de ozono

Y me lame así, ¡ay qué rico!
Y me lame asá, ¡ya no puedo más!

La gatita michifú me hace burumbún
Cuando llego tarde del trabajún
Y aún no le he dado su galletún

Meow, meow, ¡me meooo!
Por esa gata yo me muero
 

Cantante de Vocaroo


No es que carezcas de dientes
Solo es la común impresión
A nadie le consta

Tu boca abierta
Solo la ha visto tu cheroca
Pero él aquí no está
Así que a nadie le consta

Tus encías se ensañan cada noche
Con la carne de tu cheroca
Mas ninguna otra carne han sujetado

Tus vocaroos nos gustan a todos
Tu voz nos hace reír
Es cosa de admirar tu alegría al cantar
A pesar de que lo haces tan mal

No es tu pronunciación
Ni tu entonación
Lo que inspira el amor que sentimos

Es que pareces un viejito
Un poco cabro tal vez
Pero un viejito bonachón
Y sin dientes
 
Acá tengo uno que improvise, se llama

Bruno Molino es un Chupapingas​

Bruno Molino, rey del descaro,
con lengua afilada y verbo bizarro.
Promete grandeza, promete poder,
pero al final solo sabe lamer.

Se arrastra, se humilla, se pone de alfombra,
le lame las botas hasta que brillan de sobra.
En juntas, en bares, en todo rincón,
se especializa en la felación.

No de esas ricas, con arte y talento,
sino de aquellas con puro lamento.
Al jefe lo adula, lo besa, lo sube,
con tal de que un día lo pongan de nube.

Mientras los otros se parten el lomo,
él se acomoda chupando hasta el pomo.
Con verbo florido, con gesto certero,
le lame hasta el alma con su desespero.

Así va Bruno, el gran chupapingas,
sin honra, sin huevos, con lengua de anguila.
Que chupe, que chupe, que nunca descanse,
que al menos en eso sí tenga un chance.
 
Suelo amanecerme
Pensado en las cosas que creí vivir
Las horas pasan y como
Cubos de hielo se deshacen mis recuerdos
Llega el día
Y de mi malhadado ayer
Sólo queda un muñeco de nieve derretido
Cuyos ropajes dispersos
Son la única prueba
De lo que alguna vez fui
 
Última edición:
Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero
Para el amigo sincero
Que me da su mano franca.
Pero para el cruel que me arranca
El corazón con que vivo.
Cardo ni ortiga cultivo
Cultivo una rosa blanca.
 
Impresionismo dijo:
Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero
Para el amigo sincero
Que me da su mano franca.
Pero para el cruel que me arranca
El corazón con que vivo.
Cardo ni ortiga cultivo
Cultivo una rosa blanca.
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Esa es de Martí.
 
Mas allá de la selva en frondoso borde del rio
Donde el viento en las tardes suspira dulces gemidos
Hay una luz solitaria vibrando con rasgos bruñidos
Es la montaña gigante del lugar donde vivo.

Hay un camino de piedra y otro de polvo y ladrillo
hay unos perros salvajes hablando a la luna en aullidos
Ramadas de espinas filosas, frutos de árbol caído
En la mañana brillante del lugar donde vivo.

Autor, Yo. :meow_cowboy:
 

A mi Concha​

En el jardín de la vida,
un templo sagrado se asoma,
donde florece la esencia,
la concha, fuerza que se toma.

Cuna de sueños y pasiones,
misterio de la creación,
en su abrazo se encienden,
las llamas de la conexión.

Su piel, un mapa de historias,
cada surco, un susurro,
en el silencio de la noche,
escribe el amor más puro.

Bajo el manto de la luna,
celebramos su belleza,
un canto a la feminidad,
en su forma, la fortaleza.

Concha, símbolo de vida,
de placer y de valentía,
en tu ser se guarda el eco,
de la eterna melodía.
 
QUIERO expresar lo mucho que siento
METERTE en mis sueños más idílicos
MI ilusión es no dejar tus pensamientos
MIEMBRO de tu historia he de ser
POR ATRÁS quedarán olvidadas las incertidumbres
 

Los poemas aquí son como la música en el reguetón; disculpen la imprecisión, los poemas aquí son incomparables, como lo que queda de la comida después del hambre y la digestión: Si ve un grano de maíz, alguna semilla dura, atascada en el mojón, es por la escasa dentadura del autor.
 
mis poemas son tan sutiles eroticamentes que no lo comprenderian la mente humana
 
La lluvia
sobre el aslfato caliente
cae y recae
horadando corazones.
 
La popo
Cae caliente
sobre el asfalto
Me cago y recago
Por comer frejoles
Con leche.
 
Navegando en la noche se entumecieron mis dedos,
buscando en la oscuridad descubrí tu silencio .
El filo del viento rasgaba mis sesos ,
tus muslos iluminaban este corazón desierto.

latidos.
tambores , tambores de guerra.
 
Navegando por el wáter, se entumecieron mis nalgas
y para no hacerla larga, me limpié con las mangas.
 
Un patito helado en el lago congelado
espera ser el festín de los gusanos.
 

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